“城西‘保和堂’、‘济生堂’、‘刘记药铺’，”历锋的声音没有任何情绪起伏，像是在念一份清单，“这个月的‘平安钱’，加三成。告诉他们，铺子里但凡新到上了年份的老参、首乌、黄精…或者其它稀罕点的温补药材，优先送过来抵账。”
手下身体微不可察地一颤。加三成？这几乎是要把几家药铺往死里逼！但他不敢有丝毫异议，立刻躬身应道：“是！锋哥！小的这就去办！”
手下匆匆退下。
历锋的目光又转向另一个负责管辖小偷团伙的头目：“让你手下那些‘佛爷’们，眼睛都放亮点。城里有哪家大户、哪个行商，手里有上了年份的好药材，或者听说了什么稀罕补物的风声，第一时间报上来。消息准了，这个月的份子钱减半。”
那小偷头目脸上立刻堆起谄媚又惶恐的笑容：“历爷放心！小的们一定把招子擦得雪亮！绝不敢耽误您的事！”
挥退手下，屋子里再次只剩下历锋一人，以及陶罐里药汁翻滚的咕嘟声和那股混合的苦涩土腥气。
他重新盘膝坐下，闭上眼。体内那碗琥珀药汤带来的温润生机感已经彻底消散，只剩下粗糙药汁带来的微弱暖意，在对抗着骨髓里的寒意和脏腑的隐痛。被药汤柔化的阴毒之力，在药渣枷锁的禁锢下，如同冬眠的毒蛇，蛰伏在溃烂深处。
地盘，成了他熬煮这副残破躯壳的柴薪。
压榨，是获取柴薪的唯一方式。
手下是柴，药铺是柴，那些被觊觎的大户行商也是柴。
他需要更多，更好的“药材”，来熬住这口气，熬到下一次撕咬的机会到来。帮主赏下的那碗“汤”是饵，这粗糙的熬煮，是他在泥潭里为自己争命的本能。
深潭般的眼底，所有的波澜沉入最深处，只剩下一种近乎麻木的、冰冷的耐心。如同架在文火上的一锅毒药，缓慢地翻滚，等待着沸腾的那一刻。
窗外的天光在浑浊的药气中渐渐暗淡。历锋如同枯坐的老僧，一动不动。只有陶罐下的炭火，偶尔发出一声轻微的噼啪爆响，映亮他半边枯槁僵硬、半边隐在阴影里的脸。
熬。
熬着命。
熬着机会。
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